Ce petit texte n’a pas grand-chose à voir avec la traduction, mais il a tout à voir avec le traducteur, donc il a forcément sa place ici.
Lao, en chinois, c’est l’ancien, le sage.
Lao, c’est ce bricoleur génial, qui sait tout faire de ses mains.
Lao, c’est ce conducteur infatigable, capable d’un Lyon-Bordeaux sans même une pause technique.
Lao, c’est ce sportif émérite, passé à un rien administratif de faire les JO.
Lao, c’est ce diplomate brillant, capable en trois coups de crayon de couleur de faire accepter un contrat dont les négociations s’éternisent.
Lao, c’est ce polyglotte qui sait servir d’interprète entre un Écossais et un Anglais aux accents trop prononcés.
Lao, c’est ce taiseux capable de tenir une salle en haleine par un discours en alexandrins, ou de susciter l’hilarité d’une tablée tout entière d’un jeu de mots bien senti.
Lao, c’est ce travailleur acharné aux semaines à rallonge.
Lao, c’est cet insatiable globe-trotteur, conservateur privé d’un petit musée d’art asiatique.
Lao, c’est ce mari aimant, père de quatre enfants, grand-père de six, arrière-grand-père de presque deux, que rien ne peut renverser.
Lao, c’est aussi cet homme chancelant qui ne peut plus changer un robinet (mais quand même, ça le démange).
Lao, c’est cet homme encore lucide qui choisit de renoncer à son permis de conduire.
Lao, c’est cet homme fragile que chaque chute met en péril.
Lao, c’est cet homme usé qui sort de chez l’orthophoniste pour aller chez le kiné entre deux rendez-vous chez le neuro.
Lao, c’est cet homme dépossédé, dont les pensées vont plus vite que les paroles.
Lao, c’est cet homme drôle qui jusqu’au bout essaie un bon mot mais qui n’y arrive plus.
Lao, c’est cet homme qui a pu profiter cinq minutes de sa retraite (à l’époque où on pouvait la prendre à un âge décent) avant l’annonce du verdict.
Lao, c’est ce souvenir, prisonnier de son enveloppe.
Lao, c’est ce roc que l’érosion a fini par réduire à néant.
Lao, c’était mon papa. Au revoir, Lao.
Notes du traducteur 
magnifique, merci…
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